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Ver pasar la falda descosida de una mujer de más de ochenta años a la que le falta una oreja y las uñas se le caen. Tropezar con un perro sanbernardo que lleva tres días escupiendo baba oscura. Preguntarle algo a un hombre que te habla con voz de lata vacía y que te pide favores incomprensibles. Tomar un taxi para huir de todo y ver que en la cabeza descascarada del conductor alguien parece haber tatuado palabras horrendas a la fuerza. Lanzarse por la ventana y aterrizar sobre una gallina que empollaba huevos de serpiente. Intentar sacarse de encima los dientes de pequeños anfibios que te quieren chupar el alma. Tirarte a correr por un callejón y resbalar sobre un sapo hambriento al que alguien le sacó los ojos. Ir a dar contra los muros y las puertas y enfurecer sin querer a un vecindario de ex convictos que se niegan a salir de la ruta del asalto y el cuchillo. Trepar por un muro tapizado de alambres de púa y vidrios afilados de hermosos colores. Quedar ensartado en el tope, de donde te baja a mordiscos un pastor alemán entrenado en la cárcel La Picota. Y ser llevado ante un subintendente de seguridad que sabe que nadie preguntará por ti, y que hace días se guarda unas ganas enormes de practicar kickboxing con algo vivo, débil y que grite. (Tiempo de escritura: 5’ 54”. Edición: 3’ 28”)
¡No es un teléfono! Es la Lambert de 1902, de teclado circular "para casi todo el mundo".
AUTOMÁTICA
…la escritura automática es un estornudo de la mente, un tic nervioso de los dedos llevado al límite o a ninguna parte para descongestionar las cañerías cerebrales y verter los residuos en una página sin ningún objetivo, el resultado puede ser cualquier cosa, ratones hambrientos o alguna especie extraña de literatura, cualquier literatura, fea literatura, gorda, chiquita, bonita, flaquita, terrible o ninguna literatura... tecleo a contrarreloj despojado de pretensiones...
Instrucciones
No piense nada. Respire hondo. Prenda el cronómetro. Teclee como loco. No piense nada. Sólo teclee. No ordene frases. No hile ideas. Si hila, está bien, no pare, pero si deshilvana está mejor, no fuerce nada. Si se le acaba la gasolina, eso fue todo. Si para más de tres segundos, se acabó: ya está pensando. Final del juego. Detenga el cronómetro. Limpie erratas. Si quiere, guarda. O publica. O quema. O borra. Aunque es una delicia leer al otro día. O al mes. O al año… Siempre es bueno. No seamos exigentes.
Es la más pequeña. Para escribir bastan dos dedos. Es la Virotyp, de H. Viry. Y es de 1914.
Notiautomática: ... "Los campos magnéticos"
Entre mayo y junio de 1919, un tipo de 23 años llamado André Breton y su amigo Philippe Soupault, escribieron, a cuatro manos, cuanto se les vino a sus dos cabezas bajo las premisas de la escritura automática (ver premisas en el fondo de este blog). Al resultado, publicado un año más tarde, lo llamaron “Los campos magnéticos”, y una voz dijo “¡hágase el movimiento surrealista!”. Por desgracia, años más tarde Breton se lamentaba de que semejante técnica de escritura no hubiera sido mejor explotada dentro del movimiento: “la historia de la escritura automática en el surrealismo, no temo decirlo, es la de un continuo infortunio”, escribió, bajo la mirada atenta de un somnoliento pez globo (jeje).
Y con ustedes... la Crandall de 1896.
Datos personales
- PADRE RESPONSABLE
- Medellín, Antioquia, Colombia
- Periodista sin rebaño. Escritor sin libro. Rockero de alcoba. Padre Responsable.
¡No es un juguete! ¡No es la montaña rusa! ¡Es la máquina de escribir Ingersoll de 1891!
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¡Vaya! ¡Pero si es la "Dardo"! ¡La marcadora tipográfica rodante de 1904!
Lo que se ha hecho:
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¡Uy! ¡La bola de escribir de Malling Hansen!
Aquí saben de blogs:
En Altair se aprende...
Técnica de la Escritura Automática según André Breton
1. Ordenad que os traigan recado de escribir, después de haberos situado en un lugar que sea lo más propicio posible a la concentración de vuestro espíritu, al repliegue de vuestro espíritu sobre sí mismo.
2. Entrad en el estado más pasivo, o receptivo, de que seáis capaces.
3. Prescindid de vuestro genio, de vuestro talento, y del genio y el talento de los demás.
4. Decíos hasta empaparos de ello que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes.
5. Escribid deprisa, sin tema preconcebido, escribid lo suficientemente deprisa para no poder refrenaros, y para no tener la tentación de leer lo escrito.
6. La primera frase se os ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento consciente, que desea exteriorizarse. Resulta muy difícil pronunciarse con respecto a la frase inmediata siguiente; esta frase participa, sin duda, de nuestra actividad consciente y al mismo tiempo de la otra, si es que reconocemos que el hecho de haber escrito la primera produce un mínimo de percepción. Pero eso poco ha de importaros; ahí es donde radica, en su mayor parte, el interés del juego surrealista.
7. No cabe la menor duda de que la puntuación siempre se opone a la continuidad absoluta del fluir de que estamos hablando, pese a que parece tan necesaria como la distribución de los nudos en una cuerda vibrante.
8. Seguid escribiendo cuanto queráis. Confiad en la naturaleza inagotable del murmullo.
9. Si el silencio amenaza, debido a que habéis cometido una falta, falta que podemos llamar "falta de inatención", interrumpid sin la menor vacilación la frase demasiado clara.
10. A continuación de la palabra que os parezca de origen sospechoso poned una letra cualquiera, la letra l, por ejemplo, siempre la primera, y al imponer esta inicial a la palabra siguiente conseguiréis que de nuevo vuelva a imperar la arbitrariedad.
2. Entrad en el estado más pasivo, o receptivo, de que seáis capaces.
3. Prescindid de vuestro genio, de vuestro talento, y del genio y el talento de los demás.
4. Decíos hasta empaparos de ello que la literatura es uno de los más tristes caminos que llevan a todas partes.
5. Escribid deprisa, sin tema preconcebido, escribid lo suficientemente deprisa para no poder refrenaros, y para no tener la tentación de leer lo escrito.
6. La primera frase se os ocurrirá por sí misma, ya que en cada segundo que pasa hay una frase, extraña a nuestro pensamiento consciente, que desea exteriorizarse. Resulta muy difícil pronunciarse con respecto a la frase inmediata siguiente; esta frase participa, sin duda, de nuestra actividad consciente y al mismo tiempo de la otra, si es que reconocemos que el hecho de haber escrito la primera produce un mínimo de percepción. Pero eso poco ha de importaros; ahí es donde radica, en su mayor parte, el interés del juego surrealista.
7. No cabe la menor duda de que la puntuación siempre se opone a la continuidad absoluta del fluir de que estamos hablando, pese a que parece tan necesaria como la distribución de los nudos en una cuerda vibrante.
8. Seguid escribiendo cuanto queráis. Confiad en la naturaleza inagotable del murmullo.
9. Si el silencio amenaza, debido a que habéis cometido una falta, falta que podemos llamar "falta de inatención", interrumpid sin la menor vacilación la frase demasiado clara.
10. A continuación de la palabra que os parezca de origen sospechoso poned una letra cualquiera, la letra l, por ejemplo, siempre la primera, y al imponer esta inicial a la palabra siguiente conseguiréis que de nuevo vuelva a imperar la arbitrariedad.
Juan Miguel Villegas, 2008.
Reciclá y hacé lo que te dé la gana con todo esto, pero...
2 entusiastas que decidieron alimentar la máquina:
Qué miedito... No me simpatizaría mucho vivir un día repleto de tragedias absurdas... Sobre todo, si me dan a elegir, prefiero "Trepar por un muro tapizado de alambres de púa y vidrios afilados de hermosos colores" que "Ir a dar contra los muros y las puertas y enfurecer sin querer a un vecindario de ex convictos que se niegan a salir de la ruta del asalto y el cuchillo".
Tétrico, pero hermoso texto... hermoso, como de costumbre.
No sé, mi estimada señorita. Tal vez una horda de exconvictos de mal genio pueda ser hasta más benévola con vos que los vidrios estallados que rumian filo en lo alto de un muro. En todo caso, andá por la sombrita...
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